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lunes, 11 de octubre de 2010

LAS PEQUEÑAS COSAS

LAS PEQUEÑAS COSAS

Mar océano, postigo de gaviotas,
vieja historia que eterniza el cielo;
alquimia, coros, conticinio y lunas;
hilos que llegan de un envés tejido
de mareas, de remos y de olas.
Ceremonia de azul, de lo infinito,
conque el agua bautiza la heredad
del viento, del pez, del que navega.

Y cuando todo pase, iguale o cese;
y, el silencio trascienda con el hombre,
(más, todo lo que sobre),
bien cabe entonces dar lugar, espacio,
a aquella unión de diminutas cosas
de la vida y del tiempo; y, trasladarlas
-en su hora solemne- a la palabra.

Así sabremos deletrear la historia
del hombre-niño, todavía humano,
antes de ser lanzado a la ignorancia
a través del dogma y la razón.

 
                   Manuel Martínez Acuña
9-10-10

domingo, 10 de octubre de 2010

OTOÑO EN LUGANO
Un cisne encima de crestas de olas
chispeantes, delante del monte sombrío.   
(APROXIMACIÓN A LA CRÍTICA LITERARIA)
Sobre mi brazo una abeja tardía.

El estío se ha despedido
y suena en las brasas
de hojas ardientes.

En el banco,
al lado de la pareja de novios, un anciano.
En sus ojos brillan chispas solares
de verdes ribetes de olas;
recuerdos del propio verano.

Tímidos toques del campanario vetusto,
sueltos cruzan el lago.
Mi alma forma una imagen sureña.
               Henry Triet

        JUICIO CRÍTICO:                                                  

            Tengo para mí que el poema “Otoño en Lugano” fue compuesto a orillas del lago Hom, al sur de Suiza, en el banco de una plaza, en medio de mustias y solitarias melancolías. El poeta sabe que las rosas de la orgía se le han marchitado en la frente; y aunque aún no lleva corona de espinas, ni ignora el sentido místico de la penitencia, todavía canta canciones de amor …entre amargos rumores de suspiros.
            Por eso dice:
Un cisne encima de crestas de olas chispeantes,
delante del monte sombrío
  Sobre mi brazo una abeja tardía.
                                  
            El poeta tiene conciencia de que ha perdido su anterior escenario, sus madrigales ardientes. Y, a manera de confesión o excusa alude que, la pasión vive en la abeja y se siente en los hervores de la superficie; mas intuye no dar para tantas emociones profundas, como aquellas de que agua pasada no mueve molinos.
El estío se ha despedido
y sueña en las brasas 
de hojas ardientes.
            Intenta urdir entonces en las estaciones, en la procesión de los solsticios y los equinoccios;  en la ubérrima y dulce primavera y, en las brumas del otoño, los hilos de las sensaciones; para luego pasarlos al telar del tiempo entre hojas desfogadas y brumosas memorias. De lo que solo queda el viaje de regreso y, las cenizas de unas brasas tardías.
            Es el anciano sentado en un banco al lado de una pareja de novios; de dos enamorados que, buscando en la naturaleza su propio poema, hacen que el cisne, los verdes ribetes de las olas, y, un campanario vetusto, enciendan sus ojos y brillen en ellos chispas solares, “recuerdos del propio verano.”
                                   Manuel Martínez Acuña                       Maracaibo 26 de noviembre, de 2004.

EL BIOMBO DE SEDA (HIROSHIMA)

EL BIOMBO DE SEDA                  
          (HIROSHIMA)                               
 La suerte fue echada segura de una cosa:
causaria dolor, ruido de infierno,                  
cadena de caídos, lava, tropel.
Pero, lejos del augusto ornamento
de los que se ocupan de ello,
de los que imperan y avasallan.

Eran una niña, un pintor, un poeta;
o, todo aquello que semeja la vida.
Luego, la comedia del Dante,
cicatriz olímpica de cuánto sigue
a la barbarie, al hongo asesino,
al little gay de Truman,
semidiós bajo y menudo.

Pero hay otros tantos,
aullando al viento, igual;
de miradas hendidas y atavismos
de lobo, que disputan
lo que con su orín ocupan,
alimentan y engendran.

¿Cómo no dudar de un mundo entonces
que, ante la retama ardiendo
al borde del abismo, cohonesta,
se solaza como una araña dócil
tras su biombo de seda;
sin que el aire se torne ya impetuoso?

¡Vaya luz que se avizora!

                                      Manuel Martínez Acuña   
Mcbo. 7 – 10 - 10

miércoles, 29 de septiembre de 2010

Comentario de Alcides Moreno a "UNA FORMA DE AZUL"

Un abrazo Manuelito, por sobreentendido y por derecho cuasi paterno, puedes hacer de mis comentarios a tu hermosisimo poema, el uso que consideres conveniente, te queda mucho por crear y lo unico que te pido es que no te olvides de realizar en cada acto gestaciòn poetica, el pago del diezmo que consiste en compartir con los seres que amas, la belleza de lo creado. Recibe un abrazo estrecho y cálido de Victorina y de toda la Morenera.
                  
                                                                                                    Alcidito

Comentario de Iván José Slalazar Zaid a "UNA FORMA DE AZUL"

Gracias Manuel. No soy experto en el genero literario, pero creo saber sentirlo y en esa poesía, poema o verso, más aún porque mi color favorito de toda la vida es el azul, muchos tienen la dicha de ver la vida a travéz de sus ojos azules. La vida también está llena de azules reflejados en los lagos, ríos y mares, y hasta en la muerte, cuando nuestra alma reposa en reino celestial del Creador.
Un abrazo


Saludos. IVÁN JOSÉ SALAZAR ZAID

viernes, 24 de septiembre de 2010

Comentario de Roberto Jiménez a "UNA FORMA DE AZUL"

Manuel: me gusta el poema i creo que lo voi a usar con tu permiso, en un escalio especial que estoi haciendo, a una niña japonesa sobrevivió por pocos años a la bomba de Hiroshima i que se lo debo a una amiga desconocida que me envía correos bellos literarios. Saludos.
RJiménez M

Comentario de Wilfredo Moreno a "UNA FORMA DE AZUL"


AZUL INTENSO, Hermosisimo. Abrazos y Bendiciones. 
Wilfredo      (Enviado desde mi BlackBerry de Movistar)

jueves, 23 de septiembre de 2010

Comentario de Alcides Moreno a "UNA FORMA DE AZUL"

Un abrazo Manuel, de nuevo tu creatividad maravillosa vuelve a tocarnos, la combinacion magica de tu poesia directa y sencilla por momentos y descriptivamente densa y colorida por otros, me llevó directamente al mar de mi tierra, de noches calcadas sobre tus versos. Gracias por la deferencia, al escogerme para compartirla y como siempre el afecto cálido de Imperio, de mis hijos y de este cuasi hijo que tanto te admira, quiere y respeta.
                                                 Alcides Moreno

miércoles, 22 de septiembre de 2010

UNA FORMA DE AZUL.- Manuel Martínez Acuña

UNA FORMA DE AZUL

El mar, la inmensidad, una gaviota;
pincelada perpleja, vigorosa,
que en cada parte nueva donde abre  
sus páginas la vida,
traza una forma de azul inevitable.

¿Bajo qué luz miramos una estrella
si su color no está en sus propias cosas;
si todas ellas miran hacia abajo,
si todas tienen el matiz, la magia
de un paisaje marino;
y, el roce iris de la poesía?

¿Es de azul la vida como un sueño?
El aire de la noche, río y tiempo
se tocan entre espectros y palabras.

Manuel Martínez Acuña

jueves, 16 de septiembre de 2010

ESPUELAS Y PINCELES

Manuel Martínez Acuña
Queremos con esto referirnos a la pintura del general ® Euclides Rojas Martínez, que, dominada por la afición y la práctica de un deporte vinculado con la riña o juego de gallos, pareciera unir en una recia urdimbre de hiladas y trazos artísticos -que por razón de su misma naturaleza imponen deberes de lucha-, lo que en un símil retórico hace viva reminiscencia de aquellos combates de gladiadores o de fieras que se realizaban en la antigua Roma, junto con el circo y el teatro de entonces, formando la trilogía de equipamiento que distraía a sus ciudadanos.

jueves, 9 de septiembre de 2010

ZONA DE SOMBRAS

ZONA DE SOMBRAS

El infinito azul, abismo, cumbre.
una ciudad que duerme
anclada en las baldosas de la noche.
Ladrillos sin memoria. Ancho espacio
en que nada ha dejado de fluir;
donde todo cambia de casaca;
en la luna del barrio, las estrellas
que una a una, con todos sus secretos
y sus duendes, asedian y biselan
los extraños colores de las sombras,
su fuerza original de antiguos ortos.  

Donde noches y crepúsculos se juntan
para encarnar la historia de otra aurora;
o apacentar fantasmas que en las tumbas
eterniza el ciprés con su penumbra.

Cuando todo se sienta desprendido
 y, todo se fugue y se deshaga,
no hay manera de escape, de evasivas;
del monótono anclaje de la cita
entre el hombre y la nada,
del momento en que somos lo que fuimos,
del instante de ser lo que seremos.

Manuel Martínez Acuña
Maracaibo 26 de febrero, de 2005